Siempre hablaba con mi abuelo, siempre. Era una persona feliz y le gustaba contar historias, prolongadas historias que muchas veces no tenían final porque se quedaba dormido y uno podía ver como le caía la baba de la boca.
Esa noche yo estaba aburrido y fui a visitarlo, la casa de mi abuelo estaba frente al mar, recuerdo que yo era muy pequeño, no sé si tendría siete u ocho años de edad, pero recuerdo que era pequeño. Llegué a la casa de mi abuelo y ahí estaba él, sentado en la puerta en su mecedora más cómoda, mirando cómo el sol se ocultaba lentamente tras el mar, dejando a los últimos rayos anaranjados y débiles escaparse a través de las olas. El efecto al ver esa maravillosa escena era como una mezcla de melancolía y desesperación, pero mi abuelo estaba ahí sentado, meditando sobre aquél ocaso. Cuando vio que yo me acercaba en mi bici, pude notar una sonrisa en su arrugada piel.
Puede que se me escapen algunos detalles sobre el contexto porque, como ya aclaré, yo era muy pequeño, pero es imposible que olvide su historia. Ni bien yo hacía unos pasos después de haber dejado mi bici, él ya se preparaba para contarme una historia, una de las tantas historias que la vida le había dado. Pero esta vez le pedí por favor que la historia fuera especial, que tuviera algo de intriga para que yo no pudiera parar de pensar en ello, y así fue.
- ¿Así que una historia que te haga pensar muchachito?- dijo mi abuelo riendo- tengo una, pero tienes que prometerme sólo una cosa, que no se la contarás a nadie.- obviamente mi respuesta fue afirmativa.
-¿Nunca te preguntaste qué hay mas allá de esas olas pequeño?- yo miré hacia el mar, la imagen era de una belleza indescriptible, creo que fue la primera vez que consideré al mar como un cuadro, como una obra de arte viviente, sentí la sal y oí los ecos y el choque de las olas contra las rocas, miré a mi abuelo y le dije - ¿no abuelo que hay?
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